Desde el vano de la puerta,
Erótica es la mujer:
la caricia humedecida que involucra
al acto inexorable, de rendición
ante una melodía de piel y hueso.
Desde el vano de la puerta
la habitación no es, no existe;
ella levita como diosa
sobre un lecho de fuegos paradisíacos;
la cubren sábanas delicadas
tejidas en los confines del universo.
Se siente observada: se agita
Lenta, suave y trágica.
Su amante, furtivo y desconocido,
la mira: la desea y
un leve gesto,
como su alma leve,
inmersa en lo etéreo de la pasión
acerca a su amante,
presa también,
de la ingravidez, de la embriaguez
y de la narcosis de unas telas opiáceas.
Su desnudez clama de él
la boca que le bese los pechos,
los dientes que muerdan su carne,
manos y dedos que la dibujen;
los vientos que
de los cuatro puntos cardinales
se infiltren por paredes y techo
erizando sus frutos.
Desnudos ambos,
ahora sí
ahora él debe concederle su ser mismo:
el don de las lágrimas
fecundadas por las ansias
de amor y sexo
de sexo y,
de amor.
Erótica es
besada, tocada por manos firmes y
abre por vez primera sus ojos
grises, como el reflejo
que la luna vierte sobre la mar tardía,
en noches de brujas.
Él, sus ojos, son ínfimas
llamas de vela al viento.
Ambas miradas, entre ellas, se nutren;
se entrelazan
como la sierpe al bastón, se abrigan
como ellos mismos;
ya no buscan otro lugar.
Es un joven manzano.
La habitación carnal
azotada por el monzón que mana,
de un te amo
de aquellos puros amantes
en el tiempo y en el espacio.
Llueve,
sobre sus cuerpos en flor
llueve, sobre la música de los violines:
gélidos gemidos, que de agudos
eclipsan los llantos del resto del planeta.
Erótica es víctima de la contorsión,
Su amante: rojo latido
besa cada pedacito de piel blanquecina
abordando su candente pubis,
como genuflexión sexual
a su divinidad de señora;
tiembla curioso el flagelo
abriendo la ventana del Edén;
obsequia con su aliento,
vaguadas sonrosadas
de labios delicados,
afrutados de saliva y esencia femenina.
Un ángel ríe y llora, llora y ríe;
de placer llora
y de placer ríe.
Una carcajada, genital, sonora
ensordece los ojos del amante,
apuñala su lengua y el momento es,
un eco que los dos piensan:
felicidad.
Gotas quedan,
Gotas de oro impregnan los pétalos de la cama:
aceite virgen
de sus pieles presurosas.
El ritual sucumbe al nervio:
Erótica baila, jadea sobre su amante;
Rítmica, desbocada,
amada.
No me dejes dolor, aquí en el eco
de un adiós matizado por el llanto,
coloreado apenas por el vacío.
Vuelve con tu cosecha cultivada
o déjame salir en tu captura
torpemente vestido con mis flores
¿Por qué partiste lejos mi dolor?
¿Qué buscas alejado de mi esencia,
dolor ingrato, muerte del suspiro?
Sin la febril quietud de tu compaña
el horizonte duele mucho más,
no acierto al andar sobre baldosas.
Quizá, si tú pudieras con el viento,
arrojarme tu espina venenosa
para poder llorar tu vil ausencia.
Ayer quise podar todas las ramas
del ciprés que vacío soy sin ti.
Me has condenado, fruto tenebroso
vuelve al lugar que habito taciturno
o déjame dejar todos mis sueños
acomodado en esta frustración.
Te recuerdo dolor, desnudo y blanco,
yo te apresaba entre mis brazos
y te hacía el amor enajenado;
recuerdo que me amabas, mentiroso,
me lo decías mientras te besaba
mientras clavaba el ser de mi niñez.
Hoy sólo la distancia nos aúna
hoy la ciudad cayó por la tristeza
hoy mi espacio es la sombra yerta y simple
hoy me falta el dolor;
ayer querer podía con mi voz
ayer fundé la fábrica del aire
ayer quebraba el suelo con mis pasos
hoy me falta el dolor;
mañana sólo vive si tú existes
mañana es la quimera solitaria
mañana es una foto de carnet,
hoy me falta el dolor;
hoy, me falta el dolor.
